tinto, blanco

foto-arte-blanco-negro-19

dos copas de vino

un espiral

convulsionados de risa

dedos entrelazados corriendo por las calles

sentados bajo aromos que protestan con sus flores

que se acabe el frio

pero no hay frio si duermes conmigo

si solo nos miramos y hablamos con los ojos

estoy llena de imagenes bombardeando mi presente

una oveja en mi cama

y el pijama de mr jones llenando la habitacion con su olor

estoy llena de imagenes de una historia loca

un beso estrellado

un parque despues de la guerra

dos manos agarradas

hablando el lenguaje de los ojos

estoy llena de palabras desordenadas

de verbos que no se como conjugar

de instantes

asimétricos

como nosotros los que fuimos.

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